Все что у меня было, все, чем я жил эти три неполных месяца - это Она. Все о чем мечтал, что хотел в будущем, с кем мечтал провести остаток дней – это Она. Я так никогда не любил. Это настоящая любовь, она есть, я в очередной раз в этом убедился. Но, как ни больно это осознавать, Куприн был прав.

Настоящая любовь = трагедия.

Она попросила передышки. Все …

Все что у меня было, чем я жил, о чем мечтал, думал, видел в будущем – это Она. Я жил только ей. Она наполнила все мое существо, вытиснив оттуда все остальное, отодвинув все на второй план. А теперь это все рушиться, и остается пустота. Пустота наполняется грустью, тоской, печалью, обидой, слезами … Во всем этом я начинаю тонуть, словно в болоте. Тонул я в нем не раз. И сколько не пытался из него выбраться, становилось лишь хуже. Я тонул все быстрей. Теперь я не знаю что делать …

Все чем я жил – это Она. Осознаю это лишь сейчас, осознаю в полном объеме.

Находишь лишь тогда, когда не ищешь,  а понимаешь что нашел, лишь когда потерял.

Я так ее и нашел, когда так же тонул. Она меня вытащила и наполнила пустоту собой.

Но понял что Нашел я давно. Осознал лишь сейчас.

В это не верится. Этого не может быть. Но это так. Это все. Это ужасно. Это грустно и печально.

Мне нельзя любить. Я погружаюсь в любовь весь, и всего себя отдаю Ей. Живу лишь ей, своей любовью, не замечая любовь Ее, той что люблю.

Наверно мне нельзя любить.

Незнаю.

Внутри становится пусто …

Я туда, в эту пустоту медленно опускаюсь …