Он убил ее.
Убил, потому что любил. Так повелось в веках.
Пурпурное мясо, кровавое, как тога римских императоров, и более
красное, нежели огненные анемоны, еще терзал жемчуг ее зубов. Серебряные
луны ее маленьких ножек неподвижно покоились на изумрудном газоне,
окрашенном рубиновой кровью, этой росою любви и страданья.
- "Poor Bobby!" - вздохнул мистер Чезьюибл,
викарий Ноттенгеймской церкви, отбрасывая прочь палку, орудие убийства: -
"Ты не знал, что, хотя любовь есть воровство, воровство не есть любовь.
Смерть открыла тебе эту тайну. Ты сейчас мудрее всех мудрецов мира.
Requiescas in pace".
Он удалился.
С лиловых ирисов капали слезы на золотой песок...
Он убил ее.
Убил, потому что любил.

1889 г. (А. Розенберг)