прочитать одну из любимых,глупо-сентиментаьную книжку,за которую никто гроша ломаного не дал бы,и плакать от странной радости,от в то же время опустошенности,от чего-то такого близкого и своего,орошая редкими,горячими слезами теплую кошачью шерсть с запахом улицы,и тихо говорить с ним,с котом,и обнимать его-легонько,чтобы не разбудить,и услышать внезпно,как он мурчит вот теми,вибрирующими струнами в горле,так,как человек никогда не сможет,так,как он не пел мне много месяцев подряд-тихо,во сне,от внезано теплого счастья,как бывает только у него и знать,что проощена,что невнимание и отсутствие дома забыты,что он снова любит меня,что снова будут наши разговоры-я-шепотом-он мяуканьем,пронзительно-жалобным,как никому никогда он не говорил,лишь мне одной.
я и кот-возможно,понимаем без слов.и он,родное мне существо-самое живое здесь,и все равно ему,красивая я или нет,умная или дура-он просто меня знает,чувствует и по-своему-любит.