игра - без смысла, без идеи - стих.
ах, что вы, дайте мне побуремекать -
я вам бы напророчил, но прости-
те был рождён, увы и ах, не в Мекке.

иначе бы сидел себе в плаще
наместником небесных канцелярий
и кушал рыбу, непременно в кляре,
а хлеб и вина - это так ваапще.

но - нет. и бьётся в судоргах кефаль
от радости, что сети не связали.
да, если честно, наплевать мне на сизаль -
синтетика надёжнее сизаля,

но - не пророк. а значит не к лицу
пророчить и зубами страшно клацать.
а как хотелось.. с первого я класса
привык уже в глаза пускать пыльцу.

привычка въелась, словно бергамот -
в любую чашку, а потом - кого там,
хоть водку наливай, а хоть компот -
и всё одно воняет бергамотом.

но в этот раз не стану прорицать,
игра - побуремекалось на славу.
как водится, стекло всё по сусалам,
вкруг дырки говорящего лица.