Давай, расковыривай ранку, обламывай карандаши, терзай до рассвета тальянку своей воспаленной души.
© Иван Зеленцов ("Юному поэту")
Я еще напишу. Штук 500. Легких, воздушных, как йогурты, и всем нужных, как туалетная бумага.
© Иван Зеленцов (из комментариев)

ну хватит, ну правда, - доколе? и сколько же можно, етить! поэтов здесь, как в дыроколе бумажного конфетти, и кажный талантлив безмерно, и с жалом наперевес. и явно талант тот безменом не взвесить - получишь по фейс. так рвут на себе рубахи и меха на гармошке, что мне кажется - счаз бабахнет, случится разрыв кишок, аорты, а может и мозга. ну, в общем, - беги народ с криками матка-боска, крылатый единорог
присел на плечо поэта. да хватит стишков нам уже - про то, или там, про это. в своей воспалённой душе копайся-ка сам трудяга, ворочай в душе мешки, но только прошу - не надо других подвигать на стишки.

вот так прочитает кто-то, задумается - а что ж! ворочать мешки неохота - поэт из меня хорош. строчит на-гора, с усердьем, затычка в любую бочку, только всё как-то средне и в основном про любовь. глядишь, и исписан ватман формата так А-1, катает без смысла вату обманутый алладин, стирает до пыли грифель в попытке создать шыдевр. не знает он миф о Сизифе и скорбный его удел. на стенке щурится Быков ребилдингом доброты, стихов у поэта с избытком - воздушных, как йогурты.

и вот - на исходе ночи, а может и жизни, как знать, он вдруг понимает - не очень поэт из меня, сказать мне нечего больше потомкам и сам я в себе заплутал. эй, кто там над потолком-то! нажми-ка на выкл пульта. потухшая сигарета, воняют бычки. и лишь вот так умирают поэты, а кто виноват-то - молчишь?