Ветер срывает с деревьев последние листья. Холодно. Солнца нет уже третий день. а пухлые кучевые облака только добавляют мрачности в эту картину. Погода напоминает банку с водой, в которой разбавлено сразу несколько красок-зрелище не из приятных. Именно в такие моменты каждый второй прохожий думает, что все очень грустно и плохо, и, что он один такой, в этом сером, равнодушном мире. Посмотри на дождь. Слышишь как он смеется над тобой, барабаня по стеклам проезжающих мимо машин, которые оставляют в лужах разноцветные следы вонючего бензина? Разве дождь-слезы природы? Нет. Слушай. Он хохочет над тобой, звеня в водосточных трубах и сыто булькая в пластмассовом стаканчике из под чая, щедро оставленном кем-то из грустных прохожих рядом с мусорным ведром. Около тротуара бегут маленькие, грязные ручейки, звонко сливаясь в общий поток, протекающий огромной рекой как раз там, где ты решил перейти дорогу. Ты идешь другим путем, потому что на тебе тряпочные кроссовки, и, хотя ноги уже промокли, ты думаешь, что так надо, что так будет лучше. На джинсах мокрые разводы. доходящие до колен, а куртка сплошь усыпана круглыми пятнами от противных, холодных капель. Как назло в метро все как будто слетели с катушек: тебя постоянно толкают и наступают на ноги, тебя не замечают. Невольно думаешь, стоя в душном вагоне, прижатый щекой к чьей-то кожаной куртке, что кому то сейчас намного лучше, чем тебе. И так думаешь не один ты. Почему? Ответ на этот вопрос прост, как яичница-глазунья: это все банальный депрессняк...

08.11.05