ПАМЯТИ МАРИНЫ ЦВЕТАЕВОЙ


Вчера, возвращаясь домой по Арбату,
Вдохнув, отыскала в бесследном, бесслёзном
Хранилище памяти: радость когда-то…
И мне показалось – иду я по звёздам.
К Борису и Глебу; темно в переулке.
Янтарные бусы на шее, в лохмотьях.
Дурная, шальная, ночная прогулка!
Луна – по пятам, как конвой – в подворотне.
Мои юнкера! Кто учил вас сражаться?
Кто сердце обжёг: этот мир не потерян
Все светлые лица, всем лет по семнадцать.
Тот крик в полусне, он вчера был расстрелян!
Забыть голос матери, слёзно молящий
Забыть, расстрелять, и в петле вздёрнуть лихо
И красноармеец у будки стоящий,
Сливается с мраком, и снова всё тихо.
А я всем назло – Коктебель вспоминаю
И теплое кружево вспененных волн…
Я сердце своё Вам вослед посылаю!
Жена офицера – «гражданка Эфрон».
Серёжа! Ваш профиль до боли любимый,
Мерещится мне в вязком мареве утра
И взгляд Ваш пронзительно-неуловимый,
И ласковый голос, зовущий как будто.
Я пробую выжить, и в бездну не глядя,
Курю, и тоскую о прежнем уюте…
Вчера собрала я короткие пряди
Ирины и Али – в печальном приюте.
Подавлена, стиснута обручем вздохов,
Затихла, устала терпеть и бояться.
Вся сила моя – в ненаписанных строках.
В предчувствии их. Значит – жить и влюбляться!