Сегодня встретила несколько пакетов-убийц, но один только мой вид заставлял их облетать меня стороной. В этом мире со скользкими, как змеи, дорогами, где в людских головах только сперма и фекалии, очень сложно творить. Даже светофоры управляют нами: стой, иди, - а бывают и сломанными.
Сломанными бывают и руки, и рёбра,  и жизни. А ты сломан?
А ты веришь, что завтра всё будет нормально? Чего уж там говорить про "хорошо". А ты веришь, что завтра будет?
А ты веришь? 
Я могу пережить здесь и сейчас все те же самые чувства и переживания и задать себе все те же  вопросы, что и мой собеседник (близкий, друг, человек), также ярко, насыщено, полно. Только ещё я могу дать себе ответы на эти вопросы, а он пока нет, а объяснить-то уже я не могу, потому что такого не объяснишь. Нужно пережить самому, через это нужно
пройти,
понять,
принять. Вот тогда я чувствую себя беспомощной. Совершенно обезоруженной. Никчемной.  Как сейчас. Не объяснить же. В 8 лет много ли ты поймёшь, братишка? Слезинки.