Холодных улиц дикий визг пробьёт воспалённые нервы. И что-то взрывается внутри, сжимается, рвётся наружу.
И живёт там всегда.
Бросает на бетонные стены. Трясёт от ярости часто. Гораздо чаще, чем от страха. Сжимая в руках иллюзию воли, Мир блеёт, как ему и положено.
Странно чувствовать бесконтрольность, когда ты беспрецедентен. Это заводит.
Это пугает.
Это открывает что-то новое.
Оторваться как протухший кусок. И гнить. Это тоже процесс. Не люблю сидеть на месте. Люблю.
Но говорят, что это не так. Или это ещё один неправильный вывод. В любом случае всё ещё люблю. Ломаю свою привязанность, давно пора заняться своими действительно важными делами.
От всего этого невозможно сойти с ума, вы врёте. Убеждена в экспрессивности, так стоит жить, это помогает нырять глубже, дольше, холоднее становится на улице. Я с этого начала. Просто холод не люблю, но запах мне нравится и фотографии нравятся, глаза у меня вообще-то молодцы, умеют видеть.
Я, кстати, сплю и всё помню. Есть, чем поделиться. Слава Богу не со всеми.
Издеваетесь или воспитываете, мне постепенно становится всё равно. Смеюсь и плачу, даже рыдаю. Ну и что, я здорова. Только пыль везде - это напрягает.
Сожгла в себе человека, уже не помню когда... вчера или позавчера... А когда-то все люди были цветами. Наверное красивыми.
Я так думаю.