Зарисовка по мотивам.

Когда-то давно, не в этой жизни. Давно. До войны был дом и была семья, звучали песни и смех детей. Запах только что испеченного хлеба и скошенной травы. Когда то давно. Вечерами сидеть у огня и рассказывать новую историю, легенду, сказку. Не важно, что. Просто то, что ты узнала и чем ты решила поделиться с близкими. Слышен лишь треск поленьев в камине, и чарующий голос юной сказительницы. Голос, вот она магия, что была дана высшими силами. Голос, который чарует и плетет ткань новой сказки. Сказительница с улыбкой смотрит, как горят восторгом детей.
И вот однажды все закончилось. Война пришла в край. И вот тогда и пришел первый раз этот сон.

Комната. Ворохи свитков, запах свечей и чернил, мокрых огненно-багряных листьев осени – насмешка над непослушной волной темно-красных волос – дождь просится внутрь. Смеркается. Серость и сырость за окном. Осень.
Камин едва освещает комнату. В кресле беспокойно спит эльда. Беспокойные сны, скорее видения.
«Горы. Белые горы. Золотые поля. Голубое небо. Деревянный город. Резные стены. Веселый смех детей. Песни на незнакомом, и в тоже время знакомом языке.
Смотреть снизу вверх, как будто ты совсем маленькая. Бежать навстречу мужчине, взлетать вверх к звездам. Обнимать за шею и вдыхать запах такой родной и знакомый.
Тревога. Она передается всем. Чуть смолкают песни.
Тревога звучит все сильнее.»
Сон становится все беспокойнее. Сколько не спрашивали родители, сколько она не пыталась запомнить сны. Смутные образы, ускользает из памяти. Ни травы ничего не помогает.
«Деревянный, резной город. Огонь. Куда-то несут на руках, пряча от огня. Запах гари кажется им пропитано все. Огонь. Звон железа. Или только кажется.
Падение. Испуг.
-Вставай. Ну же. Это новая игра.
- Жаль. Не будет звездного им….
-Вставай. Вставай.»
Слезы по щекам. Не проснуться не как.
«Чьи-то руки. «Еще одна» сквозь все расплывается. Запах гари. Уткнулась, пряча лицо.
Шелк трав. Ивы. Берег озера.
Кто-то вытирает слезы. Слышны слова «Спи. Это всего лишь дурной сон.»легкое прикосновение к щеке и тихая колыбельная»
Порыв ветра, раскрытое со стуком окно. Проснуться.
-Опять этот сон. Я не хочу. Уйдите, уходите все, прочь от меня, прочь отсюда!!! –
Разбитое стекло на полу и кровь на руке. Боль отрезвляет. Притупляет чувства. Сон забывается, до следующего раза.

Война идет, она не щадит никого. Сказки стали все реже звучать, а после смерти родителей практически перестали звучать. Теперь она все больше молчала.
Правда иногда все таки звучали сказки. Но только, когда появлялся названный брат Лин.
«снежный дракон распахнул крыла…и пошел снег.»
Какой прок со сказок. Ведь они никого не спасли. Они не остановили меча.

Они решили, что эта война не их. Смысл убивать за какие-то камни. Разве камни могут сравниться с теплом родного человека, искренностью радостного смеха, светом доверия в глазах ребенка. Конечно нет! Будь проклят тот, кто позволил прийти им в наш мир! И те, кто дал клятву их вернуть!
На далеком побережье у них были родные. И они пошли к ним по землям севера. Практически безоружные, только творения Лина и ее сказки. Здесь в горах ей казалось, что с ними не случится ничего плохого. Словно в руках был фонарь, который освещал путь. Дом.