МОРГ

Под кварцевым солнцем
Я, греясь, лежу.
На кафельный мир
Из – под век я гляжу.
Застыли все раны,
Как будто желе.
И все мое тело,
Как будто филе.
Костей нету чувства,
И нет чувства мышц.
Есть лишь натюрморт:
Скальпель, вата и шприц.
Лежу я и жду,
В предвкушенье пути –
Пути в холодильник.
И мне не уйти...
Мертвы мои ноги
И тело мертво.
Уже мне не нужно
Совсем ничего...
И выйти отсюда
Совсем не стремлюсь.
Забудьте меня,
Больше я не вернусь.
[430x550]