Луна, подковы вроде,
Спит кверху головой,
Моя подруга бродит
Меж небом и землей,

И сколько в ней иголок,
И что скрипит кровать,
Злой реаниматолог
Не хочет рассказать.

На землю, как на блюдце,
Глядит из-под руки.
Внизу друг к другу жмутся
Земные огоньки

И ждут ее решенья,
От страха мельтеша:
Сойдешь ли по ступеням,
Вернешься ли, душа?

И реаниматолог
Притих, как тать и вор,
Один среди иголок
Свой трогает прибор,

И синие ирисы
Прозрачного стекла
То отражают лица,
То силуэт крыла.

http://lj.rossia.org/users/aculeata/2102038.html