-- Мне страшно читать твои книги, -- она говорит,
И голос разносится едко, как аэрозоль, --
У них переплеты, как домино из могильных плит,
У них на картинках под воды Стикса идет Ассоль.

Она не распознает паттерны могучих букв,
А то бы боялась больше или сердилась,
И кудри ее, древесные кроны буков,
Грубо шелестят, выражая немилость.

Но что это за выбор, женщина или книга?
В графе "личная собственность" только прочерк,
Вечность в хату, скука и холодрыга,
А богине нужны ребята попроще.

У подружек под девятью хвостами
Нас томили нежные ароматы,
Ирис, ландыш, переплетная мастерская,
Атом, связан, страстно ласкает атом,

Стой, беги дворами, гуляй мостами,
Сетью хитрых жестов плети интригу,
Но не промахнись, если метишь в книгу,
А не попадешь, и тебя не станет.

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1828563.html