Навроцкий гонял к цыганам за черным,
А вернулся заматеревшим, как д'Артаньян,
Я гуляю по лестницам, роняю пустой стакан,
Поднимаю его заплывшим и перечеркнутым.

Пачкается кровью треснутое стекло,
Острый запах Венских лабораторий,
За бортом столько мертвых в сиротском море,
Я не знаю, почему оно треснуло,

Но троллейбус уже летит на всех парусах,
Как по рельсам, по железным торговым рядам,
Следует за Солнцем, электрический Аристарх,
Черные лорелеи расселись по проводам,

Хриплый их голос в тоне треснутого стекла
Ворошит предзакатных окраинных карт арканы,
И на них расцветают цветами простого зла
Алкогольные помпы, граненых сердец стаканы.

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1702813.html