Картограф разложил свою колоду,
И смысл его печали нам понятен:
Туристам и коммерции в угоду
На карте не осталось белых пятен.

Теперь богам и духам нет приюта;
Один схитрил, другой нарушил слово,
И вера рассыпается как будто,
Жрецам уже не хочется иного,

И горек гнозис, и тоскливы взгляды,
И каждого как будто обманули,
Терзаем ветром, на смокве проклятой
Висит, качаясь, слесарь дядя Груня,

Мол, скучно пить мне, не курю траву я,
Мол, никому и ни во что не верю я...
"Но объективная истина существует,
Коммунисты называют ее материей," --

Назови хоть горшком, все равно она просится в руки
(Волком воет надежда, в аду она требует прав) --
И картограф, как фокусник, жизнь посвятивший науке,
Объективную истину прячет, как карту, в рукав.

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1419422.html