*  *  *

Во мне последний очерк распластан пламенем иллюзий.

Куда идти, зачем смотреть, если у взгляда тканью тьма?

И позади бывает то, о чем мечтаешь среди буден,

Перешагнул и не заметил, как потерял кусок себя.

Раскрыты настежь веки, льдом задернут взгляд потухший, мутный.

Молчу, не в силах побороть в груди надломленный комок,

А он растет, и он живет, на зависть, радостным и чудным,

Сминая разум мой в себя, покуда в кровь не разорвет.