В оконной раме зарево тоски,
Оно облеплено пустынными словами,
Обрядшими прохладу обещанья
Мечтами, что отброшены в листки.
Пишу, пишу, увы, не знаю сам,
Зачем прогнившим подчерком простужен,
Я этим даром нАсквозь отутюжен,
Отдав себя всего больным словам.
А мир как чернобелое стекло,
Так плоско отражается от света,
Врываясь в душу бледного поэта
Стекает в каждой букве сквозь него.
Мал день без права чувствовать тепло,
Увы, но так не долго длилось счастье,
И безучастным взором я смотрю
Как ты уходишь в темень, без участья.