день стек осколками небес,
в печали тона растворяясь.
он, неродившийся, исчез ,
себя в металл воды вгоняя,
и ткались в придорожной мгле,
упавших капель злые стрелы,
словно остатки мелкой веры,
рожденной в тлеющем огне.
но все в пустом, стекло глазниц
с печальным звоном отражало,
как в вешнем призраке поник
ваш силует,..
рука дрожжала,
когда перо печатный шаг,
по полотну немой бумаги,
оставило, и верный знак,
как росчерк заостренной шпаги,
по телу бледному как мел,
кроваво свою песню пел...