Почему я забываю про дневник, когда все хорошо, а когда мне плохо он становится моей записной книжкой для хранения всякой ерунды? Еще один вопрос на который нет и не может внятного ответа. Что случилось? Вроде бы ничего... Просто вся жизнь похожа на фарс. Странно, страшно и смешно... (Не страшно, когда ты плачешь, страшно, когда ты уже смеешься...(с))Все ждут от меня чего то своего... Я борюсь, стараюсь, но иногда не выдерживаю и близка к тому чтобы сдаться... Я не такая какой меня видят... Самое страшное, что я уже не знаю какая я. Хочется плакать, но не получается. Хотя нет, хочется не плакать, а кричать, истерить, биться головой об стенку. Даже самые близкие не знают и половины фактов обо мне... А я, я не могу открыться... какое-то нелепое чувство, нето страх, нето ..... Странно... До августа все вроде шло хорошо....А теперь... вроде в корне ничего и не изменилось, но я вижу все уже в другом цвете. Почему так трудно найти общий язык с собой? Ладно... Потом разберемся...