С одной стороны меня прут эти стихи , с другой хочется плакать

Она куда-то ушла и третий день не звонит.
Ты почему-то один и почему-то забыт.
И каждый считает виноватым другого,
Хотя сделать шаг навстречу - это проще простого.
И каждый хочет доказать, что он лучше чем есть,
И большая любовь превращается в месть,
И безумные чувства превращаются в слова,
Но это уже совсем другая война.

Бывает нет сил, чтобы встать и идти,
И некому помочь тебе на этом пути,
И некому сказать, что всё будет хорошо,
Что это только начало, а в начале тяжело.
Нелегко поднять тяжесть опустившихся рук,
Особенно тогда, когда тебя предал друг.
И каждый день превращается в бешенный бой.
И это тоже война, но война с самим собой.

Он говорит, что видел смерть и что сам ею был.
Он говорит, что до сих пор ничего не забыл.
В его пальцах навсегда осталась нервная дрожь.
Он говорит и тихо плачет, как сентябрьский дождь.
И ты ему не мешай, пусть говорит только он.
Его слова о том, что было, будто раненого стон.
Ты посмотри ему в глаза, в них только выстрелов дым.
Пока он жив, его война будет с ним.