У него глаза, малышка, цвета секретов гор,
а волосы пахнут дыханьем пламени - как у тех,
кто вечерами слаженно разговор
ведет, воткнув оружие в землю у лисьих нор,
рисуя контуры в темноте.

Он одинок, малышка, одиночее всех на свете,
и он скитается с давних пор.
Если бы я выбирала краски в его портрете,
то всё неизменно в зеленом цвете,
собственно, как и взор.

Ах малышка, прижимаю ладошку твою к груди,
нет, малышка, ты вслушайся, погляди:
видишь - круги синие под моими глазами,
видишь - я неумытая и босая,
это я просто часами
всё угасаю и угасаю,
и только маленькими чудесами
себя спасаю.

Молчи, малышка, спи, малышка, утро не ждет, а ночь дремлет.
Однажды в его книжке я прочитала про его земли.
Про мосты, реки, зонты и большие дожди...
я расскажу тебе об этом завтра вечером, подожди.

Там, кстати, много лис, одни лисы, и лисьи норы.
Да, мы скоро туда поедем. Совсем скоро.

Ах, что уж тут, ты бы знала, он очень силён и славен.
Шшшшшш, шшшш, всё, молчу, лишь шуршит гравий
в моих надеждах, наверное, вопреки смыслу, я всё же жду.
Жду со страхом и легким восторгом, как ждут беду.

Всё, спи, малышка, ты тоже, как он, пахнешь кострами.
Целую твои глаза, цвета загадок гор не с моих листов.
Нет, нет, его не бывает, он - сказка, живущая в твоей маме.
А ты - просто ребенок лесных ветров.

(с)Loesser