Бывают такие дни, когда хочется нажать на fast forward в завтра, просто потому, что из-под каждой половицы вылезают если не проблемы, то неурядицы, планы натыкаются на непонимание окружающих, а ожидания оказываются попросту безосновательными и все как будто вилами на воде. И все какое-то не такое, как в кривом зеркале, как в другом, недружественном измерении. Но это то, что называется "бетонные будни".)))

А вот как быть, если ты чувствуешь пустоту внутри - нет, я не о пустом желудке.))) Не острую пустоту или нехватку, а так, как будто дом заброшенный - двери с петель сползшие, ставни покосившиеся, тишина пахнет плесенью. Ни тебе даже бомжей, ни костерка робкого где в уголку, ни мышей, ну может лишь тараканы, и те нестройными группками бегают и зашоренные какие-то, как будто не дом то, а болото гиблое, а пол, стены, окна как прогнившая гать, и вот тараканы и те сторонятся, а случись им дело какое в место сие, так они лапками осторожно так, с оглядкой ступают - как бы не сгинуть.

И ступаешь ты по ненадежным, прогибающимся доскам, проходишь под зияющими дырами в потолке, покосившимися балками - шорох шагов шипящий, скрип лестниц простуженный, и ощущение присутствия в этом здании как будто спрессованной пылью точно войлоком придавлено. Все как будто в полусне. И ты сама - узник бестелесный в этом доме-призраке. Блуждаешь из комнаты в комнату, от одного осыпавшегося камина с останками окаменевших дров к другому - когда-то здесь бурлила жизнь, стены украшали красочные гобелены, из кухни дразнили ароматы свежеиспеченного хлеба, сливочного маста, терпкого чая. По коридорам и лестницам постукивали изящные туфельки, ступали добротные ботинки, долбили босые пятки.))) Дом населяли голоса и звуки, да и не дом то был, а целый замок с окошками витражными и раскинулся он над быстротечной речкой, посередине белокаменного моста-исполина. А нынче не река воды чистые несет, а топь темная, не мост надежный, а гать гиблая, не замок старинный, а коробка бездушного бетона, где один бетон извечен, зияет проломами и пустыми глазницами выбитых окон.

И на полу-то сор да истлевшие разетные обрывки, комнаты-коридоры завалены рухльядью - ржавыми пружинными матрацами и погнутыми остовами железных нар. А в шкафах истлевшие томики-трупики былого величия и богатства.

А ты тут узник - рад бы уйти, да не сбежать, ведь дом этот в тебе, а ты - как улитка. Всю эту разруху и мусор несешь в себе. И даже ветер в доме сем не разгуляется, не вынесет сор треклятый из избы. Даже крысы ушли. Оно и правильно - домишко-то в болоте потихоньку погрязает, глядишь и скоро петушок-то облезлый, тот что на крыше флюгером на полставки, водоплавающим болота станет.

А тишина-то затхлая и неживая. И как будто не я и не со мной.

Шаркаешь среди призраков былого великолепия и до чего ни дотронешься - все в руках истлевает, какой звук не издашь - все хрип да вздох, уже и голоса своего не узнаешь, да и нет его. Бестелесно, безголосо, пресно, пусто. И не пишешь уже, а на отсыревших стенах пошлости выцарапываешь или уткнешься в стену и отдираешь по полоске старые обои в цветочек - когда-то по ним танцевали солнечные зайчики.

И куда все подевалось и почему? А главное: как вернуться в свое измерение, туда, где светлый замок с видом на реку? Неужели это - как "десять лет без права переписки"?

[699x564]