на кухне стоит тыковка и впитывает соки мате. она совсем новенькая, крохотная и такая замечательная.
и боуи почему-то напоминает о детских замечательных мечтах грязных танцев. романтикой пропитана кожа, свежестью трав, дождливым и грязным загаром

хочется хорошего, а получается какая-то фигня. лишь иногда забываешь о внутренних метаниях и перестаешь анализировать свои мысли и поступки.
хочется верить, что любовь все-таки существует. ночами все чаще вспоминаешь невнятные прикосновения, слова в свой адрес, улыбки. и опять это все в анализ. жуткий слив впечатлений и эмоций.
как все сложно, когда чувств намного больше, чем мозгов в жизни участвует.
сложно разобрать всю эту систему.