Я хочу написать тебе блюз, но форма давит и жмет ,
Мои шесть растрепанных чувств не влезают в блокнот, а в рифмы - куда им?
Я напишу белый стих и сверну из него самолет,
И если стих достаточно бел, его никто не найдет, пока снег не растает.

А в марте все будет не так, а в марте проснутся ветра,
Я вымету сор из избы и все старые сны, что спать так мешали,
Но стрелки на наших часах застыли на цифре "вчера",
И лето еще так далеко, но мы уже опоздали...

Да сегодня я точно напьюсь и буду петь песни Луне:
Всего семь подержанных нот, чтобы выразить все, что сказать не умею...
Это нелепое слово "блюз" ночами так бьется во мне,
Созвучное слову "люблю" и слову "болею"... о, да, я болею!

А в августе звезды и сны, а в августе ночь до утра,
И целая вечность для нас, обреченных на песни, звездные песни...
Но в январь я смотрю, в темноту, и слушаю звон серебра...
И тот, кого я поцелую, наверно воскреснет
Надеюсь воскреснет... я надеюсь, что да...

(с) Шмендра