Вдохновение как всегда подкралось незаметно, в этот раз в метро...

В ожидании снега.

 Уже неделю принципиально не смотрю прогноз погоды. Не хочу огорчаться. Но, знаю, чувствую, в воздухе пахнет снегом, воздух насквозь пропитан запахом снега. Это запах настоящего снега – того снега, который, выпав уже не растает. Которого будет только больше с каждым днем.

     И вот однажды ночью, как обычно перед сном, ты подошел к окну, так, на всякий случай, а там, там… И в этот момент нужно видеть как меняется твое лицо – оно преображается, появляется нездоровый блеск в глазах, губы расплываются в широкой, немного дебильной, улыбке. И ты стоишь, и не веришь своему счастью, ты боишься пошевелиться, боишься сделать лишнее движение, лишь бы не спугнуть свое счастье. Идет снег.

А тут, кто-нибудь из домашних спросит:

-«Чего ты там застыл, увидел чего»?

-«Нет, нету тут ничего, просто задумался»…

-Ложись спать.

И тут твой мозг начинает исступленно вращать шестеренками, пытается придумать причину, чтобы хоть на секунду вырваться на улицу. И ты ведешь гулять собаку, которая видит 10-й сон, или вспоминаешь, что забыл выкинуть мусор.

Ты на улице. Ты вырвался – вот он снег. Вдруг в идеальной тишине слышится хруст, это хрустит снег, ты смотришь под ноги, а там уже тонкий слой белого счастья. Поднимаешь голову к небу, и видишь, что снега много, он падает тебе на лицо, а ты как дурак стоишь между подъездом, и мусорным баком посреди улицы, открыв рот, а в рот падает снег, и вкус этого снега, ты ни на что не променяешь. Вот оно чувство абсолютного счастья, ты не чувствуешь холода, хотя на тебе одни тапочки, в этот момент кажется что вселенная вращается вокруг тебя. А перед тем, как идти, ты обязательно потрогаешь снег. И даже попытаешься взять его с собой, но он тает у тебя в руках, и исчезает еще до того, как остановился лифт.

  Все, ночь испорченна, тебе уже не заснуть, ты до утра будешь строить планы на будущее, и пусть сезон не удастся открыть раньше чем через 2 недели, вся твоя голова забита мыслями о предстоящем, и воспоминаниями прошлых сезонов.

А утром, с первыми звуками будильника, ты несешься к окну, и мысль у тебя в это время только одна – «Только бы не кончился». Идет, еще идет, не так сильно как ночью, но еще идет! И утренние новости ты недосматриваешь до конца, там ведь будет прогноз погоды. А метеоролог, теперь для тебя – злой шаман, ведь он может с улыбкой сказать, что снег кончился, и он кончится…

Перед выходом из дома, ты заглянул в шкаф, где хранятся лыжи. Погладил их, «похлопал по плечу», мол уже скоро, осталось чуть-чуть… Ты вышел на улицу, и видишь, что снега уже несколько сантиметров, и опять эта идиотская улыбка исказила твое лицо. Вдруг видишь сцену убийства – дворник посыпает твой снег, какой то гадостью, и он тает. А еще трактор сметает его с лица земли, и пешеходы давят его своими грязными ботинками. Теперь дворник твой кровный враг, а этому трактористу по любому нужно запустить снежок в морду.

Жаль что тебя никто не понимает на работе, эти книжные черви все утро сокрушались, что пошел снег, а у них промокли и замерзли ноги, что из-за этого снега у них тушь потекла. А ты зол на них, и в то же время тебе их жаль, ведь они не смогут почувствовать то что сулит снег. В течении дня постоянно бегаешь к окну, и смотришь: «не кончился? Нет?». И каждые 15 минут ты проверяешь температуру с помощью интернета. Про себя шепчешь импровизированную молитву, просишь небеса дать еще снега. В обеденный перерыв выходишь в магазин, и видишь людей бегущих, и снующих в разные стороны. Лишь изредка замечаешь людей с такими же искрящимися глазами, и такой же идиотской улыбкой, как у тебя – это свои.

Ты уже давно читаешь о том, как на Эльбрусе, или в Шергеше, народ открыл сезон, и для тебя это как сводки с фронта, и вот теперь ты уже сам готов открыть, свой маленький фронт всем на зависть.

Придя домой ты первым делом достал лыжи, еще раз осмотрел скользячку и пощупал канты, хотя отлично помнишь, что в мае, после триумфального закрытия сезона в Хибинах ты относил их в skiservice.

       Домашние ходят, ругаются: «Зачем ты достал эти свои лыжи? И так места дома мало!». Хех, пустое с ними спорить, им ведь не понять, что выпал снег – тот снег который уже не растает.

14.11.05