Говорить о любви словами – это очень странно. Мысль изреченная есть ложь. А попытки определить любовь словами жалки в своей банальности. Если бы люди перестали напрягаться и стараться что-то выдавить из себя в ответ на «люблю тебя», насколько чище стало бы вокруг. Позволить себе роскошь молчания в ответ.
Ведь любить можно арбуз, грозу в начале мая, запах кофе. Белые бантики в косичках первоклассниц можно любить, программу «В мире животных», голубцы можно любить, наконец. Не "люблю", нет, - оно звучит так пафосно и напыщенно – просто живу тобой. Дышу тобой.
Любят не за что-то. Не за то, что он «самый-самый», и даже не за то что с ним ты можешь чувствовать себя «самой-самой». Он может быть глупым, некрасивым, бедным, да каким угодно. Это не имеет никакого значения. Просто по-другому уже нельзя. И все прощаешь, все понимаешь и все терпишь. А когда все хорошо – не веришь, ведь боги завистливы.
Понимание того, что любишь не приходит с красивыми словами. Любовь – это не доказательства. Это не прыжки с моста и красные розы охапками, это не стихи с идеальной рифмой и приросшее к безымянному пальцу кольцо. Любовь – это просто - это когда ты берешь его за руку и чувствуешь, как начинаешь дуреть от счастья. (с)