Дорога.
Она выходит из ниоткуда и уходит в никуда.
Узоры каменных плит представляют богатый материал для любителей искать смысл в загадочных хитросплетениях. Быть может, в них заложен ответ на извечную загадку бытия. Некоторые утверждают, будто бы одна из плиток представляет собою точную схему подземных коммуникаций под Манхэттеном - воплощая в себе секрет и тайну дороги.
Я.
Я иду по ней.
Хотя узоры на плитах давно не интересуют меня. Увы, вдоль этой дороги вынуждены идти даже те, кто предпочёл бы стоять.
Иногда попадаются... путники.
В этих случаях я незаметно кладу руку на нож в кармане и готовлюсь к худшему. До сих пор проносило. Почти всегда.
Начало дороги теряется в тумане. Первые плитки, которые удалось разглядеть. "Заведём котёнка? - Ну, конечно, заведём". Явственный образ металлического ключика в боку заводного котёнка. Принесённый домой ёжик из зоопарка. Телевизионный просмотр цирка.
Это нормальное явление. Так и должно быть.
Те, кто вступил на дорогу раньше меня, не видят этого тумана. Зато для многих из них туман уже поглотил ту часть дороги, куда ступаю я.
Первые шаги.
Обычно говорят, что вступили на дорогу в бодром расположении духа. О себе я этого сказать не могу. Я просто шёл. Шёл, изредка спотыкаясь, и разглядывая те плитки, изображённое на которых никак не соприкасалось с нормальным миром.
Фантастика. Пол Фредерик. Уэллс. Саймак, Гаррисон, Хайнлайн. Закладка идеалов, которые позже будут подвергнуты сомнению жёсткой критикой Никитина и ему подобных. Но не отвергнуты.
Иду, не глядя по сторонам.
Черчу собственные узоры - ногой в песке.
В мирах собственного воображения я круче всех - как мне и подобает. По степени заимствованного эти миры превосходят любой фанфик. Многие из них и являлись фанфиками, не перенесёнными на бумагу. Впрочем, слова "фанфик" я тогда не знал.
Дорога моя гладка.
Возможно, чересчур. Возможно, не будь она столь гладкой в самом начале, я не видел бы густой пелены тумана прямо перед собой.
На ней не было препятствий, кроме созданных самим мной.
Школа. Такое простое слово, и уже философически закатываются глаза. Нет желания вспоминать.
Имеет ли смысл оглядываться назад - и всматриваться в ту дымку тумана, что покрывает давно пройденные мною панели? Имеет. Но лучше перевести взгляд поближе - на дальнем расстоянии я всё равно не смогу ничего разглядеть.
Там, где заканчивается усвоение одобренных свыше знаний, начинается дорога из плиток с узорами из грёз. Уже ничто не мешает падать в пропасть возвышенных мечтаний.
К счастью или к несчастью - вместе с фантазией растёт и страх.
Появляются функции самоанализа, и результат они выдают неутешительный.
Возможно, я слишком долго разглядывал плитки, узор которых изображал судьбу подобных мне. Воображая себя Конаном-варваром, я всё чётче осознавал, что куда больше похож на Дэнни де Витто.
В определённый момент начинаешь ненавидеть дорогу.
Это происходит со всеми, но настигает обычно в разные сроки. Кого-то в шестнадцать лет, кого-то - в четырнадцать. Кого-то - в девятнадцать. Тех, кого школа не располагала к раздумьям о философии жизни.
И начинаешь задаваться вопросами: кто выстроил дорогу? куда она ведёт? что за туманом?
Мне повезло - или не повезло. Я нашёл плитку, изображавшую схему подземных коммуникаций под Манхэттеном. Но доволен я тому не был. Слишком гнусным оказалось предназначение дороги и сама дорога.
Гнуснее всего было то, что сам я был изображён на этой плитке.
Мои действия "от" и "до".
Не в прямом смысле слова, разумеется. Демон Лапласа пока лишь в страшных снах является квантовым физикам. Но алгоритм моих действий - как и действий любого из живущих - раз и навсегда стал известен.
Свобода воли утратила смысл.
В недоумении прошло некоторое время. В недоумении и в тщетных попытках найти ошибку или лазейку в безупречной схеме узора плитки. Эти попытки тоже являлись частью её узора.
Потом наступило пробуждение.
Радужный сон развеял мглу меланхолии. Луч солнечного света кольнул иглой сквозь скорлупу отчаяния, и я сказал себе: "Если нет смысла, то не следует ли получать удовольствие от процесса? Улыбайся - это всех раздражает!"