Мне бы птицей расправить крылья. 
В платье ситцевом кружить в поле. 
Только солнце совсем остыло 
или кончилась у него воля, 
изрыгает лучи боли. 

Что тогда остается нам, людям -
его раны лечить йодом, 
ждать, когда оно снова будет 
с нами ласковым и задорным.

А потом вместе с ним - в горы
и полет совершать дикий. 
И дышать, и дышать снова 
полной грудью, взрываясь криком. 

А потом налетавшись досыта, 
на рассвете вернуться в комнату
и устало сказать шепотом:
"Как же здорово, Господи, как же здорово!"..