Здравствуй, мама. Пишу тебе из Москвы.
Мое сердце занято, мысли мои пусты.
Ты же знаешь, мам, я любила всегда простых
Вот и не о чем больше писать стихи...

Он такой работяга, но пьет немного,
Уже не раз просила его, ради бога,
Пожалуйста, хватит пить.
А он отвечает всегда спокойно:
"Я рос бродягой и видел много,
С тобою мне скучно жить."

Я-то знаю, что истории он сочиняет.
С серьезным видом киваю
и дальше салат стригу.

"Я видел шхуны, живых пиратов,
В глаза смотрел мне голодный дьявол.
Без приключений уже не могу".

Вот так и живем мы, мечты считая..
Не зная горя, не зная ада, не зная рая...