Странно, но сегодня набережная вдруг опустела. Нет ни отдыхающих, ни мальчишек рыбаков, ни старушки, что каждый божий день в это время приходит кормить чаек… Нет и художника, который изо дня в день, из года в год пишет одну картину. Однажды в приватной беседе он рассказал мне, что вот уже несколько лет приходит сюда с мольбертом и кистями и ждет, когда же море предстанет пред ним таким же, как когда-то много лет назад. Тогда он был юн и мечтал…
Так он описал эту картину, которую, это художник знал наверняка, однажды напишет: «Соленый, пронизывающий ветер, ветер из далеких стран, с другого континента, поющий свою песню на чужом языке. Небо, только что ослепляющее лазурью так, что невозможно поднять глаза, не щурясь, в момент вспыхнуло – полоснул ножом закат. Чайки кружат над багряными волнами и тревожно, надрывно кричат. Этот крик, сливаясь с песней ветра и шумом бьющихся о прибрежные камни волн, превращается в смех, в хохот… И море смеется… смеется в глаза мне холодною пеною…»
Море сегодня именно такое, словно сошедшее с ненаписанного холста