Раскомкав как простыню,
нежность под ногами у спящего,
Ночь идёт на свою войну,
Бесстыжая, нагая и ничего не хотящая.

И дышется и не дышется
Воздух спёрт и ненормально стеклянен
И кажется голоса слышаться
И кажется спящий не встанет.

Что это? проклятие век от века?
Любить и не быть любимым- тяжкая наука!
Что ещё сделать человеку?
Что бы была хоть на грам легче мука...

Утро... приносит облегчение...
и проснувшийся все же, даже поёт иногда...
и дурной ночью увлечение,
пройдёт на день, но не навесегда?

и вот засыпая вновь и вновь,
как безумно больной тревожит свою рану...
"моя королева, одна мысль бередит кровь:
как жаль что я Мастером твоим все же не стану".