Ты пил вино моих чудес,
Как будто из–под крана воду,
Сменив на миллион народа,
Мой тихий изумрудный лес.

Ты вёл меня своей рукой
По острию ненужной бритвы,
Крича в бреду свои молитвы,
Встречая день в руках другой.

Ты жёг во мне пожары страсти,
И бездной чудилась постель,
Могилой ставшая теперь
Для сердца, что рвалось на части….

Ты уходил, и боль тупая
Зарею красила восток,
Когда опять стонал порог,
Что ты распял переступая…

Ты, не любив меня, не верил,
Во всемогущество конца
Где за дверями у крыльца
Вдруг половицы заскрипели...

Но только на условный стук
Лишь тишина раздалась эхом,
Как дань твоим земным утехам,
Как в сердце нож из милых рук!


© 2005 Алиса Михайловская
NewMediaLine.com