В колонках играет - Тишина, тихо, тихо, тихо...
Настроение сейчас - Тсс...

Ждешь воплотителя своего идеального образа. Вот он приходит. Все в нем есть из того, что некогда так нужно было тебе. Все в нем прекрасно.
Ты просто сидишь, а тебя касаются руки. И тогда ты понимаешь - совсем чужие тебе руки. Их прикосновения шекочат кожу, они ужасны, потому что это не твои любимые руки. Это просто руки идеального воплощения.
Сидишь и понимаешь, что этому человеку никогда не быть рядом с тобой. Это не твой мужчина.
Он просто идеальный на данный, точнее уже тот момент. Теперь же он для тебя никто. Никто кроме овершенно чужого человека, с которым ты однажды даже забудешь поздороваться при встречи.
Так оно бывает. Совершенно странно. Совершенно неожиданно. Соврешенно само по себе. Поэтому все соврешенно превращается в ничто. Просто потому что наша природа не может перенести это ужасающее соврешенство, не хватает фантазии представить, а как оно случается в сказках...