Рассказик вот написала...

Грустный.

 Как вы считаете, нужно на сайт выкладывать? Он не про Фила, просто эпиграф взят - его песня...

Обыкновенная трагедия.

                                                Эта маленькая зарисовка ни о чём, обо всём и о любви. О   

                                                  любви ни моей, ни твоей, ничьей и всеобщей.

                                                                         Обычная история, прощай, пока, до скорого,

                                                                         Но сердце всё поймёт – он больше не придёт…

                                                                          (Филипп Киркоров «Обычная история»).

   Они были обычной для наших времён парой. Она его любила, он её нет.

   Через семь месяцев они расстались. Он встретил свою настоящую любовь. Она продолжала любить его.

   Спустя два года они случайно столкнулись в магазине. Она отсутствующими глазами изучала витрину, когда кто-то сзади сказал:

 - Привет!

   Она обернулась. Перед ней сказал он. Тот о ком она до сих пор плакала в подушку.

 - Здравствуй.

 - Это ты?

 - Я.

 - Привет.

 - Привет.

«А она всё такая же красивая! Те же фиалковые глаза», - отметил он.

«Он выглядит счастливым!» - отметила она.

 - Как ты?

 - Нормально, - солгал он. Он был счастлив так, как не был счастлив никто. – А ты?

 - Тоже нормально, - солгала она. Она была несчастна, как не был несчастлив никто.

   Повисло нелёгкое молчание. Лишь продавщица, убедившаяся, что её товар никому не нужен, шелестела страницами газеты.

 - Мы давно не виделись, – он вновь начал разговор. – Сколько уже? Год, полтора?

 - Уже два. Ровно два года.

 - Правда? Неужели я столько не видел тебя? Я думал о тебе… «я почти не думал о тебе, но лучше тебе этого не знать».

 - Я тоже о тебе думала. Иногда… «я постоянно думала о тебе, но лучше тебе этого не знать».

- Ну ладно, приятно было увидеться. Извини, у меня дела…

   Он торопливо купил что-то из еды, смёл в пакет. Продавщица вернулась к газете.

- Пока.

   Когда он уже был на пороге, она тихо позвала.

- Постой.

Он не обернулся, только остановился.

- Да.

- Скажи… ты всё ещё с ней?

- Да.

- Ты её… любишь?

- Да. Раньше ты задавала меньше глупых вопросов.

- Прости, - шепчет она, но он уже не слышит. Он быстро идёт по направлению к подъезду своей любимой.

 Она идёт за ним. Он наверняка слышит звук её шагов, но не оборачивается. Тогда она резко поворачивает и идёт в другую сторону.

 Через несколько секунд он обернулся из-за оглушительного женского визга. Помчался посмотреть, что случилось, помочь. Но помогать уже было не кому.

  Она лежала на дороге, залитой кровью. Её кровью. Она умирала. Кто-то нелепо, невнятно оправдывался: «Я не… она сама под колёса бросилась… я не…». Не обращая внимания на крики прохожих и очевидцев, он подбежал к ней. Смерть ещё не окончательно сковала холодом фиалковые глаза.

 - Ну и зачем?

  Она слабо улыбнулась.

 - Сегодня ровно два года с того дня, когда ты сказал, что между нами всё кончено.

   Он аккуратно стёр платком кровь с её губ и коснулся их своими губами. Поднял голову.

   Она умерла. Умерла с улыбкой.

   Он развернулся и пошёл прочь, выкинув окровавленный платок. Навстречу ему бежала любимая девушка. Обняла, поцеловала, взяла под руку и повела в квартиру. На пороге подъезда он обернулся в последний раз. Тело уже увезли.