Он сидел, погруженный в свое одиночество, подперев одной рукой щеку. Ковырялся в настойках компа, пытаясь залезь к нему в душу. Если у компа вообще есть душа. Может быть где-то там, в процессоре, или может заархивирована в какой-нибудь забытой папке на жестком диске...

Он сидел... Сославшись на безмерную усталость и скуку он не пошел сегодня гулять. Слушал французскую песню, одну и ту же... запивая ее виски... и переодически вдыхая сигаретный дым в насквозь прокуреной комнате.

Он сидел и думал, что как бы хорошо здесь не было... сейчас... одному... Он хотел бы быть в другом месте... где его любят... И УГРЮМОЕ ЕГО ВООБРАЖЕНИЕ РИСОВАЛО ПРАКТИЧЕСКИ РАЙСКИЕ КАРТИНЫ.