Из записок провинциального стрингера…

Арбат… место, которое не устает меня удивлять… очень люблю сюда ходить. Неисчерпаемый кладезь типажей. Порой попадаются такие колоритные, что хочется снять шляпу и рыдать от умиления. А еще он похож на Сочи. Не географически или архитектурно, а по смешению стилей, мод, людей… только в курортных городах можно встретить все проявления моды, всего тогда еще прочно-советского пространства … очень любил я гулять по улочкам Сочи ( а уж с симпатичной смуглянкой особенно…) и смотреть на народ… вот этот в джинсах а-ля пирамиды… устарел браток годиков эдак… а этот нечто ( потом через пару лет и до нас докатилось…)… Арбат. Вот две пошли, походка неторопливая, бедро плавно так идет, в декольте видно все что можно и нельзя, а … в руках по бутылке дешевого пива. Нет, не снимаются, ищут кого бы раскрутить на гамбургер, а там как карта ляжет… те, другие, те подтянуться чуть позже. Загорелые, поджарые - эдакий парадокс о двух ногах - быть одетой и раздетой одновременно - это только женщина умеет.
- День такой хороший и старушка крошит, хлебный мякиш голубям…голос почти Розембама… зацепил какие то струны в душе… песня прерывается, растроганный поклонник льет слезы на плече псевдо-розембаума, публика ликует… вот ради этого сюда и хожу. Метров тридцать прошел и уже совсем другая сказка - стайка оборванцев играет нечто ирландское… скрипка буквально плачет и … чуть в стороне под это ВАЛЬСИРУЕТ маленькая мулатка, лет 4-5 не больше. Ирландская музыка и мулатка танцующая вальс - Арбат … снова улыбаюсь и автоматически посылаю очередного попрошайку - Арбат это еще одна из первых платных дорог в России, причем очень платных…
- день такой хороший…
- браток, из зоны только откинулся…
- нет…
- ну, на похмел…
- нет…
-ну…
- давай по хорошему, а ? до свиданья!
- понял…
- подайте музыкантам, мелочь на счастье…
- вот за это?
- это музыка!
- за это ни когда!
Медленно пробираюсь к театру, толпа на месте. Подхожу. Нет не они. Отцы Арбата сегодня отдыхают. На их месте придурошный клоун пугает ребенка, девочка верещит, публика ржет… куда мир катится? Все в КофеМак. День уже не так хорош, да и не день, а вечер давно… Макдоналдс на Арбате место благословенное. Если бы не бесплатный туалет, то куда бы интересно вся эта богема мочилась, простите… за мольберты… нет, все, кофе… уже завожусь… Уголок МакКофе или наоборот… вечно путаю - это мое пристанище, я здесь вроде мебели. Толкотня в Макдоналдсе мне вокзал напоминает. Люблю вокзалы. Почему не знаю, просто люблю, правда последнее время их менты изрядно испоганили, нет той безмятежности… Ну вот все кружка кофе, джаз из приемника… хорошо. Медленно растворяюсь, идиотская улыбка постепенно возвращается на лицо…
- дядь, а мелочи не будет?
- !!!!!!!
…
возвращаюсь далеко за полночь. Неожиданно утыкаюсь в памятник Окуджаве. Тут же всплывает: " … ах, Арбат, ты Арбат ты мое…" нет уже не твое. Оглядись - то тут, то там нищие музыканты пересчитывают пачки денег… нет не твое… может по этому ( только сегодня заметил) Окуджава как то ежится весь и руки в карманы и воротник, неуютно ему здесь, да и поза ( просится слово вектор - механику не вытравишь) прямо-таки кричит - ухожу я !!! и впрямь ведь стоит так будто уходит… Ах Арбат, ты Арбат…



LI 3.9.25
[425x388]