\…Ярко выжженные картинки на проблесках солнца, говорящие своими движениями. Что вы хотите от меня? Мои растворения в вас приводят лишь к бушующим творениям, отвергаемым даже мной. Везде окружения этих фигур, без очертаний, без лиц и глаз, без слов и эмоций. Мягкие звуки ложатся в безмолвие, лишь шумы. Голубые вспышки серого дня. Моя гармония подобна бархатным белым облакам, плывущим по небу в бушующую грозу. Моё изящество подобно поворотам ветвей самого тонкого дерева. Мои слова значат лишь то, чего не значат, растворённые в матовой густоте тумана…\