Москва. Любимый город испугов, штампов и привычек. Сижу в центре на лавочке и пытаюсь осмыслить сегодняшщние метамарфозы в своем сознании.
Фрики, юродивые, чудики- не вы ли самые реальные в этом мире?...
Сегодня зашла в метро и засмеялась. Искренне. Я просто не смогла сдержать смех. Он сидел на длинной седушке почти один. У него была белая кожаная куртка, розовые гольфы в полоску, голубая сумка, хозяйственные перчатки на руках, причудливая шляпа и синяя палочка. После моего смеха он закрыл лицо руками, дернул палочку, потом убрал руки и скорчил гримасу. Смешно. Очень. Вот и смеюсь. Он встает пересаживается ко мне. Говорит, что он- человек-индеец. Показывает фото. "Очень здорово"-говорю я. Ну, а что, ведь правда, здорово! На одной он стоит в соломенной юбке и на шее бусы, много бус, на другой- с морским котиком. Рассказывает, что пишет стихи, играет на 40-ка(а может и нет, но много) инструментах сразу. Всем играет. И руками, и ногами. В доказательство показывает фото. Да, он правильно почувствовал, доказательства нужны, ведь я дитя этого города недоверия. Говорит, что изобрел зонт, аналогов,которому нет в мире. И еще много чего изобрел. Читает свои стихи. *Совсем как Маяковский...* Все смотрят на нас. На меня с укором, на него с ужасом. Забавно, но от этих взглядов, мне самой становится страшно. Вспоминаю все укоры близких про мою наивность и доверчивость. Испуг. *Я ведь однажды чуть не попалась на уловки сутенера. А ведь я его пожалела тогда...Если бы не Дашка...А может и сейчас...Что-то он странно себя ведет...* Потом меня уже трясет. Но любопытство не отпускает. И я не ухожу.
Он продолжает...Про папу миллионера и про свои успехи. Говорит, что сам как ребенок, при этом ерзает на сиденье. А самому лет 40-50. Не меньше.
*а ты мне нравишься*
а я тебя боюсь. Прости, индеец...Ах, этот город!
*я так хочу тебя поцеловать*
Что??? Неужели все эти взгляды правы?! Нет. Не забирай у меня надежду.
И понеслось...Какие-то высказывания про отношения, измены, зрелость, что девушкам нужен зрелый мужчина. А потом опять...Рассказы про Арбат, предложение погулять, про его прогулки по Москве, когда он нарежается в перья и всякие забавные штуки. Мои колени почему-то продолжают трястись. Презрительных взглядов еще больше.

*я хотел бы побегать с тобой. Думаю, побегать- это как раз для тебя*
Да, ты угадал. Блин.

И тут он уходит. Прощается.

На английский я опоздала. И пошла гулять по своему городу нетакихкаквсе-фобов, толпа-голиков.

Один чудик подошел к девушке и подарил розу. Алую. Вокруг слышаться шепот ее подруг: Пойдем, а то еще пристанет, не отвяжешься!

Эти внешность-голики, эти душа-фобы.

А вот сидит мажор. Весь из себя мажор. У него на лбу написано: я-мажор. А чем он лучше индейца или чудика с розой?! Но почему ему улыбаются, с ним хотят познакомиться и роза от него была бы одним из поводов гордости?!

Эти притворство-голики, эти реальность-фобы...