Бывает бежишь, бежишь сломя голову,
снаружи спокоен, холоден. Руки в карманах, уши в наушниках, глазами- Набокова.
Читаешь строчечки, а внутри всё со скоростью света. Вот, думается тебе,
это меня окончательно спасет, минута, две, успеть сказать, посмотреть.
Чтобы поняли. И я свободен. И эйфория уже от предстоящего откровения.
И плащик ледяной скидываешь, шарф развязываешь- жарко.
Гордый такой, взвинченный. Хочется как в детстве
маме похвалиться: я победил, я смог, я расстаял! Сам!
И тут дубиной по голове, ножичком по крылашкам
"не стоит, не надо, я хочу, но не могу, извини".
И всё вроде бы и ничего. Но плащик-то уже
тает, губы дрожат- не остановишь. "Всё хорошо,
хорошо. Потом, позже, потерпи",- вторишь сам себе.
Сидишь на асфальте, шарфик рядом валяется, таешь.
Проходящий мимо ребенок язык показывает.

Я победил, я смог, я расстаял! Сам! Почти. Успел...
[700x525]



[700x525]

[699x511]


[699x589]