тишина.
сегодня я -
пленник вечера,
данник январского марта.
страны моей кем уже только не мечены
подряхлевшие карты.

дрожью листов
в слуховых перепонках
кем только не выпестовывался
твой
самый потрёпанный
многослов
с неведомого мне полюса.

позавчера
в долгой ругани с кем-то
в сердцах сосед резюмировал,
что "так же глупа
только вечно плетущая
ленты
в соседней квартире".

а я улыбалась
его правоте ли,
своему ли сожжённому завтраку,
вечерней ли милосердной метели,
нашедшей мне, отбушевав, строку.

я улыбалась.
засохли тюльпаны.
аккорд зажат первым и третьим
на пожелтевшем
фортепиано
серебряного столетья.

и добрые люди,
что письма мне пишут,
едва касаясь листа,
как робко и громко,
никак не услышат,
их любит моя
глухота.