идёт время.
и вы всё дальше.
почти всем скопом.

простите.

я неизбежно вырастаю
из нашей любимой песочницы.

вы слишком много кусаетесь
за свои куличики.
за свою гору песка.
мечтая быть на ней выше всех,
поочерёдно сменяя друг друга
и моментально забывая о тех,
кто внизу.
может даже с переломами
мозолями
и прочими незажившими ранками.

может, однажды пойдёт дождь
и вы что-то поймёте.

а я пойду искать себе качели.
и учиться самой.
слишком ного, боюсь,
было разделённого
поровну.