если бы я была взрослый растрёпанный поэт с гордым профилем и кашлем в шарф, я бы уже/Русей с косичками, в перепачканных джинсах и слезающих подтяжках в песочнице, я бы ещё
умела укладывать счастье в форму.
и все бы умилялись.
а мне, вишь, корма подавай, читай, страдательных, а так ни за какие шиши, посредственность, что и говорить.