Всю жизнь, летая в облаках,
живя в своих мечтах и грёзах,
мы ходим в розовых очках,
за ними пряча боль и слёзы.
Мы создаём волшебный мир,
рисуем образы святые,
под вдохновеньем муз и лир
поэмы пишем. И пустые
пространства радужной души
мы заполняем сном красивым.
Живём спокойно, не спешим.
Куда спешить? Ведь всё нам мило.
И даже завтрашний наш день
нас не тревожит, не кидает
на нас ту призрачную тень,
что, как обычно, угнетает
лишь тех, кто твёрдо на ногах
стоит и землю ощущает,
и не летает в облаках,
стихи не пишет, не мечтает...
Как жаль мне этих мудрецов,
что под священным грузом знаний,
согнули спины. Их лицо
напоминает мне тот камень,
что на душе у них лежит
и жизни опытом зовётся.
А в них ведь тоже кровь бурлит.
Их сердце тоже рьяно бьётся.
Но, может быть, они правы?
И тем романтикам, поэтам,
чей ум, чьё сердце отданы
на суд Шекспировских сюжетов,
проснуться стоит? И взглянуть
на мир глазами реалиста?
Конечно, он другой чуть-чуть,
в нём всё не так светло и чисто...
В нём жить трудней, но он, как мы,
реален, и все наши чувства
до самых жил оголены.
Нам всем смешно, обидно, грустно.
Нам больно. Но ведь наша боль
нам неспроста дана богами.
И разве знали б мы с тобой,
что значит смех, коль не рыдали б?
И пусть мы были рождены
для развлечений поднебесных,
но если вдруг настанут дни,
когда рукою безизвестной
нас тихо тронут за рукав,
прервав полёт ночных мечтаний,
у светлых снов нас отобрав,
нам скажут: "Вот он, мир реальный",
живи и радуйся ему.
И ты познаешь в полной мере
что значит жить, и твоему
уму откроются все двери.
Ты будешь плакать и рыдать,
но знай: в том жизни гениальность,
что нам она дала познать
всю гамму чувств и их реальность.