Мне просто не хватает новых тем,
Ия листаю сборники с текстурой
Чужих стихов. От их чужих систем
Себя я ощущаю полной дурой.
Мне просто не хватает новых струн,
Мне не хватает песен и аккордов.
Мне не хватает тех незримых лун,
Что надо мною неприступно-горды.
Мне не хватает осени зимой,
И мне, конечно, не хватает лета.
И я когда-нибудь прижму висок больной
К расплавленному дулу пистолета.
И пулю из свинца пущу себе в висок,
И оборвутся мыслей тонких нити...
И я пойму, что вовремя, что в срок
Мне просто не хватало критики...

Инга Ильина