Ну вот, всего через три недели мои письма были прочитаны. И не убиты. Убиты всякие другие, не мои. Теперь стоят стройной колонкой одно под другим - везде моё имя.
И опять вчера был четверг. Через три недели после прошедшего. Тогда было тоже в четверг.
Видимо, хранятся для коллекции. Для памяти? Для переживаний? Для чего?!! Разве приятно видеть записки человека, которого сама и отвергла?
Вот то-то... И я все же прав - она просто не может ответить, потому что считает, что не должна. Не должна потому, что ... Да впрочем не суть важна. По причинам, которые она считает слишком вескими. О которых я могу только догадываться, и о которых мне не говорят. И эти причины для неё являются преградой. Как тяжело порой переступить через самоё себя! Изменить привычный образ жизни, изменить те самые устои, которые вбивались с детства.
И почему мы сами создаем друг другу сложности, а потом страдаем? Почему каждый только через пропущенное через себя меняется? А время уходит... И его остается все меньше и меньше...
Да, за все ошибки приходится расплачиваться. Вот и я плачу.