Была тут идея написать книгу про себя. Даже не идея, а страстное желание. Честно говоря, оно у меня уже давно.
Тут ковырялась дома в папке с моими гениальными начатыми, но так и незаконченными литературными произведениями (лень-матушка мечты о романе превращала в намерения написать рассказ, который превращался затем в рассказик, а в итоге даже до конца не дописывался). Нашла! Нашла начатую книгу. Ну, разумеется о себе. Аж три страницы мелким шрифтом.
Я их перечитала, меня передёрнуло. Напиши я сейчас книжку о себе, через пять лет я не смогу её прочиать. Мне она не понравится. Так же, как сейчас не нравится то, что я начала о себе писать тогда.
Единственный плюс – это две сноски по ходу текста:
*Один мой приятель как-то пошутил и сказал, что «почтичто» - это не что иное, как итальянская почта. Плучилось забавно…
* Когда-то в Камергерском переулке было очаровательное кафе. Названия его я уже не могу припомнить, да и не было в нем ничего выдающегося, находилось оно ближе к Дмитровке, рядом с большим книжным магазином. Все очарование кафе заключалось в блинчиках с ежевикой, в смешных ценах и в том, что когда под землей проходил электропоезд нашего великого и могучего метрополитена, в кафе начинали дрожать столики, расплескивая любую жидкость стоящую на них .
