Как хочется в этот момент написать что-нибудь легкое, воздушное и необыкновенно романтическое! Но эта убийственная правда жизни… Она как беспардонные капли дождя прибивает пыльцу моего сентиментального чувства к земле. Нет, не долететь ей до благодатной почвы… Не стать робким листочком, сочным побегом… впрочем ничем не стать. Останется лежать на дороге.
Зачем я пишу эти слова, зачем я размышляю о несбыточном? Я же прекрасно знаю, что я совсем не то, что надо ему, а он не то, что надо мне. Это же всё иллюзия! Образ, наваждение, морок. Даже если выпадет шанс встретиться, я смолкну, съежусь. Притворюсь камушком с глазами. Но я буду, как робкая птичка Тари, ждать, восхищаться… А вдруг крокодилу понадобится моя помощь… (боже мой, какая чушь!)
Ладно, проснулся беспощадный прагматик и материалист. Умолкаю.