Я самоубийца. Почти профессионал.
Под час это бывает трудно, - оборвать жизнь из-за событий, на которые не очень-то и надо обращать внимание, но мне это почти всегда удаётся. А сегодня вообще особенный случай. Погода - самая подходящая: дождь, холод, сумрак. Поэтому оружие я выбрала самое любимое, применяемое мной в редких, чрезвычайно торжественный случаях - парабеллум.
Он отлично смазан, вычищен, блестит, как "Роллс-Ройс" Британского посла. Пули одна к одной, все девять.
Он будет рыдать, биться в истерике. Он будет целовать мой красивый лоб, мои остановившиеся, обрамлённые длинными ресницами глаза.
Но поздно, я мертва, на груди маленькая почерневшая ранка, с левой стороны.
Выстрел в сердце - это приятно, красиво, эффектно. Парабеллум в полуметре от меня, на ковре, так нравившемся ему.
Это будет хороший урок за его спокойствие. Это расшевелит его, заставит чувствовать, переживать. Он только выиграет от этого, эмоциональность украсит его, он станет ещё темпераментней, ещё привлекательней.
О, после моей гибели он станет богом, и я буду всё больше восхищаться им.

Итак, смерть!