Парень который когда-то писал стихи.....
смотрит на меня из зеркала совсем иным взглядом, способным испугать его в те времена когда он еще мог их писать.....
Что случилось с тобой дружище, ты же клялся, ветру, трепавшему в мороз твою распахнутую куртку, ты же обещал не моргая полуденному июльскому солнцу, и спорил до последнего сухого клочка с октябрьским ливнем, что никогда.... никогда не допустишь случившегося..... Я отказываюсь верить в то что ты мог предать.
Я готов убить тебя за то, ЧТО ты умудрился растерять....что? тебя обокрали? глупец невнимательный....я постоянно указывал тебе имя ВРАГА и обкраденных ним, и ты кивал и ты клялся....и вот теперь смотришь на меня, а тебя уже почти и не видно, ты почти исчез и разглядеть тебя можно лишь благодаря памяти, которая будет ещё долго хранить твой образ, но чем дальше тем больше будет возникать подозрений в том что ты когда-то существовал....ты же знал что всё так и будет и всё равно оказался до смешного быстро побежденным.....Что ты утратил и что получил взамен? даже самый отъявленный кидала с рынка вряд ли смог бы обмануть тебя больше....

Нельзя менять волшебный запах елки и сжимающее всю плоть многодневное ожидание на водочный перегар и сонные банальности, разменять рвущие ночной воздух струны затасканной гитары на мёртвый стон системы 6.1 Dolby Surround, а голоса людей поющих под эту гитару на их уродливые синтетические копии раздающиеся время от времени в динамике мобильного, да и говорящие уже совсем не те слова, смена города с согретыми солнцем мостовыми, ведущими куда душа пожелает на серый лабиринт направление движения по которому диктуется ежедневными обязанностями - преступление, а попытки заменить огненный смерч, тайфун, всепожирающий огонь разливающийся по грудной клетке, заменить взгляд в сравнение с которым проигрывает самое безоблачное майское небо, взгляд в котором больше грусти и волшебства чем во всех осенних аллеях парков, на дежурный перепихон откровенно смешны.

Понимаешь?твой выбор смешон! мальчик который когда-то мог писать стихи, твой враг ВРЕМЯ достал тебя, закатал твою нежную душу в асфальт, сквозь который сможет пробиться лишь самый упрямый сорняк, и слышны лишь самые громкие крики, залепил твои глаза глиной безразличия, растоптал твои розовые очки, истёр твою кожу до грубости панциря внутри которого по старой привычке лениво дёргается ржавой консервной банкой сердце.....

...мальчик который когда то мог...что он мог хоть убей не помню....


Пол центнера плоти-значительней чем гора
когда в них впущена создателем искра,
когда в них есть что-то святое для тебя
когда ты хочешь рядом с ними быть всегда.

Она...Одна ли она на Земле-одна?
И только лишь с ней так прекрасна весна?
Она? Или глупый гормон дурачит тебя?
И неизвестно,
как там старуха-Любовь жива ли еще она?

Да...Все реже Купидон парит ночь до утра без сна,
состарился мальчик веселый, который однажды ранил меня
и вот уже своих "зеленых богов" взрастила Земля
шелестят они извиваются
смеясь над могильной плитой Любви сполна
Навсегда ли такое несчастье, а?