Люди часто боятся смерти. Или наоборот, зачарованно следят за её шагами. Кто-то воспринимает её как необратимое, кто-то старается о ней не думать, а кто-то - понять её суть и природу. Кто-то торопит её, а кто-то получает за неё деньги.. Кто-то видит в ней проявление Бога, а кто-то ненавидит Его за неё... Суть не в том - о ней можно сказать множество слов... Но мало кто может попытаться предствить, как выглядит их собственная смерть.
Моя смерть - это не древняя старуха с отполированной до блеска старинной рукоятью в  костлявых руках. Это не красивая девушка в готической одежде с бледной кожей. Это даже не статный хмурый старик с тростью и седыми волосами, нет.
Моя смерть - это грязный грузовик, внезапно появляющийся из-за поворота. Это ржавый нож и слюна, плюнутая мной в глаза убийцы. Это рука, ломающая горящую свечу после молебна и одновременно - легкий ветерок, приятно обдувающий лицо.
Бред воспаленного разума? Безусловно, но он - моя жизнь.